Morceaux Poétiques

Elle glisse comme une étrangère le long des meurtres palis de sa mémoire.

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J'avance aussi les poches trouées
Rien ne fuit,
et les doigts se mordent surtout les doigts

*

Je plonge dans la mer blanche que mes yeux regardent à vide au bord d'un hiver d'où la mer plonge en elle-même.

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